Category: общество

Category was added automatically. Read all entries about "общество".

Все пытаешься...

Вот все пытаешься быть патриотом, гражданином, любящим сыном страны под названием Россия.
Пытаешься не замечать некую нестыковку бравурно-оптимистического тона в телевизоре с унылой правдой окружающего мирка.
Тешишь себя надеждой, что твоя дерьмовая действительность - только твоя дерьмовая действительность. Где-то там, далеко от тебя, все хорошо. Где-то там, вне твоего мирка,  профессиональные врачи, честные менты и наркоманов нет. Где-то там, в другой области слово "порядочность" известно мэрам и губернаторам.
Все пытаешься доказать себе, что сверхзвуковые ракеты в твоей стране гораздо важнее центральной канализации в твоем доме.
Все пытаешься поверить в жизненную необходимость военного присутствия в Сирии и дружбы с Эквадором.
Все пытаешься...
...Звонил коллега из дому. Он болеет уже 4 дня. Приплелся к врачу с высокой температурой, сухим кашлем и полной потерей обоняния и вкуса. Врач даже осмотр не провел, мазок на Ковид не взял, выписал больничный с диагнозом "ОРВИ"...
... В Александрове, 60-тысячном городе, нет гастроэнторолога. Даже платного.
Я знаю, где-то там, не очень то и далеко, есть гастроэнторологи.
Во всяком случае, пытаешься этому верить.

Секуляризационный набросок

Нахожуся я во временной прострации,
Недостаточно  ума для релаксации.
Даже частые походы в ресторации
Не ведут меня к духовной реставрации.
Приключилася беда, отнюдь, не сызнова,
Долго зрела, апогея достигаючи,
Толерантностью сочилась с телевизора,
Выраженьем и значеньем слов играючи.

Началося с реконструкции истории,
(Хоть история и так мадам продажная),
Раскроили, перешили категории,
Те, которые доселе были важными.
Нынче даже серая посредственность
Может стать объектом профанации.
Да еще придумали ответственность
За недостоверность информации.

Например, к жене я, с чувствами, с эрекцией,
А она, отведав миску постных щей,
Говорит, мол: « Нет на то протекции,
Оскорбляешь чувства верующей».
Вот те раз! - над плотию победа разума!
Я ответил в духе времени, в суровости:
«Если фейк есть то, что вовсе не доказано,
То «Христос воскрес!» – не фейковая новость ли?».

Черник  А. В.

(no subject)

МАМА

Одолели в конец заботы.
Не приходит покой ночами.
Я все брошу – дела, работу,
Соберусь, да поеду к маме.

На перроне свежо и грустно.
Утро зябкое, лед местами.
Электричка. В вагоне пусто.
Я не мерзну. Я еду к маме.

Попрошайка тянет ручищу.
Выну мелочь, что есть в кармане.
И пускай он совсем не нищий -
Мне не жалко. Я еду к маме.

Завоняет вагон плацкартный
Перегаром, луком, ногами.
Пьют, читают, играют в карты.
Я спокоен. Я еду к маме.

Распакует народ вещички –
Кто оливки, а кто салями.
Заварю-ка и я лапшички.
Я не голоден. Поем у мамы.

Завалюсь на верхнюю полку
И помчим мы степями, лесами.
А в лесах, поди, злые волки.
Мне не страшно. Я еду к маме.

Будет тихо. И будет вечер.
Я нагряну без телеграммы.
И сердечная будет встреча.
И скажу я так: «Здравствуй, мама».

И смахну я слезу украдкой,
Ненароком пожав плечами.
Все отлично и все в порядке.
Все путем. Я приехал к маме.

А. В. Черник

Зима

Март сопливит дождем, затирая ту самую грань,
Что зовут горизонтом. В глаза набивается дрянь
Изо льда и воды, и в дрожащих от холода лужах,
Отражаются злобные тучи, как  рваная ткань
На стеклянном столе. Пальцам зябко и, вроде, гортань
Прихватило от стужи.

Мертвый снег, проседая седыми пластами в кювет,
Посерел на колючих ветрах, обретя трупный цвет
И не помнит уже, как свежо и счастливо искрился.
Гнется по´  ветру чахлой березы продрогший скелет.
За стеною унылую песню гундосит сосед.
Видно, снова напился.

Плотный, липкий на вкус и на ощупь вечерний туман
Вездесущ и циничен, своей одержимостью пьян,
Озверело стекает густой акварелью по стеклам.
Ветер рвет и швыряет горстями как в бубен шаман
Все, что в силах поднять. Ветер злом обуян.
И одежда намокла.

Умирает зима. Издыхает бездомный зачуханый пес,
Мутный взгляд, хриплый рык и обшарпанный нос.
Воет ветер в ночи.
                                   Не уснуть, не до сна.
Значит,
                 завтра
                                  весна?

А. В. Черник

ЕЛОЧКА

   «Пятница! Наконец-то пятница! Крайний рабочий день, а завтра рано, нет, не так – завтра,  раненько-ранехонько, на рыбалку» - сладко думал Колян, ожидая рабочий автобус. Он слегка поеживался от утренней прохлады, однако, день обещался выдаться погожим. Колян, в который уже раз, с тревогой глянул на небо – лишь бы погода завтра не подкачала! Но небо спокойно и приветливо раскинулось над ним, радуя отсутствием облаков, туч и тучек, таких ненужных завтра раненько-ранехонько. Колян легко вскочил в подъехавший старенький пазик и весело поздоровался. В ответ он услышал только сонное мычание и ласковые матерки. Но Колян не обиделся, Коляна не прошибешь, у Коляна олимпийское спокойствие!Collapse )
…………………………………………………………………………………………………………

Одесса. Июль 2013. (Часть 1)

Представляю небольшой отчет о путешествии. В свете сегодняшних событий, возможно, будет смотреться (то есть читаться) нелепо. Однако, это было. Было всего год тому назад.
   Отчет посвятил своей дочери. Написал тут же по прибытии домой. Не редактировал.

Collapse )

Жорж или оранжевое настроение

Был невероятно солнечный июньский день. Солнца было много и везде. Мало того, оно еще и нещадно пекло. Солнце пекло спокойно, уверенно, методично, надолго, даже и не думая прикрываться тучками.
   Душ я построил еще неделю назад. Точнее, строительством это я не могу назвать. Это было ваяние. Я себя чувствовал Растрелли. Я каждое утро бегал к душу, смотрел на него, восхищался архитектором, конструктором, проектировщиком, прорабом и

непосредственно исполнителем. И ждал момента. Ждал солнца, и чтобы оно палило нещадно. И вот он – невероятно солнечный июньский день. Тем паче выходной.
 

Collapse )Водочка

Навеяло...

Мне все ж интересно – а кто же меня похоронит?
Я не на тему, кто слезку скупую  уронит
Ко мне на могилу, на желтую, жирную глину,
И я не о том, что уткнувши хлебало в ладонях,
Там кто-то всплакнет, а наутро уже и не вспомнит
Про глину, могилу и про нелепую мину.
Я не про это… Но все ж таки, кто похоронит?

И мне совершенно без разницы,  как похоронят:
Сожгут, распылят, растворят или в землю уронят.
Мне по хер. Серьезно.  Без позы и без заморочек.
Все будет обычно, стандартно.  Вот только… без Дочки.
Без Дочки, без Друга, без Кореша - сердца гармони.
Но я, все же,  выдохну, вышепчу, выхрипну в стоне,
О том, как мне важно, как нужно – а кто ж похоронит.

А. В. Черник